Прости меня… И не вини Его,
Что плечи хрупкие не так уже крылаты,
И за стеклом песчаные утраты,
За рваный полуночный вой.
Сутулости твоей бездарный архитектор
Небрежными мазками седину писал.
И витражи из отпечатков лба. И сердце
На глиняном кругу, как дым, разъял.
Кукушку бы заставить чуть опятиться
Быть может, не так грустны были б лебеди
И пели веселее, тебе Матушка…
Пишу, а даже самому не верится!
Тебе...
© Copyright: Юра Фиалкин, 2014
Свидетельство о публикации №114121305835
Свидетельство о публикации №114121305835
Рецензии