Прости меня, я не хотел
совсем тебя любить,
Я просто мимо пролетел,
не смог тебя забыть.
По полкам всё разложено
чужая – не моя,
И изменить мне не дано.
Кто ты? И кто есть я?
Вот тот, который раньше был,
Мозги запудрил он тебе,
И может быть тебя любил.
Иль было всё это во сне?
Мне не понятно много лет,
Была ли страсть, иль нет?
Как тот, забытый пистолет,
К которому патронов нет.
Как тот, возможно и поэт,
Кто перестал писать,
А может просто – дураед,
Любовь, сумевший взять.
И пить до дна и наплевать,
Забыть, сказать – прошло.
Где был отец, где была мать?
Как жаль, так всё пошло.
Печаль моя и боль моя.
Зачем теперь рыдать?
210. Мимо
© Copyright: Валентин Лапушкин Никодим, 2014
Свидетельство о публикации №114121301274
Свидетельство о публикации №114121301274
Рецензии