Заболевшие часто врозь

Жизнь порой не длиннее ночи.
Дождь сорвался с небес и пьёт
осень с лужи хитро, по-волчьи
замирая, чего-то ждёт.
А вокруг ни души, ни тела.
"Заболевшие" часто врозь
строят счастье в домах не с теми,
с кем хотелось бы и моглось.

Ты такой же, ничуть не хуже.
Скажешь – происки злой судьбы
притворяться хорошим мужем:
без привычек дурных и быть
ну таким, чтобы дом, работа,
рестораны, букеты роз,
свечи, ужины по субботам,
а копнёшь – одинок до слёз.

И когда она засыпает,
ты крадёшься котом к сети,
чтобы прошлым разбавить память,
чтобы снова Её найти.
И находишь, как рыбку в море.
Смотришь пристально, не дыша.
И по венам – поток историй,
в них – живая твоя душа.

И коснутся холодных клавиш
пальцы. Бросить бы, не писать...
"Помнишь, как мы любили раньше?
Ты всё та же, как год назад..."
А в ответ ни полслова, только
грустный смайлик в тебя глядит.
И становится сразу колко,
пусто, сыро, темно в груди.

И поймёшь, что ты просто болен,
ею болен веков так сто.
Сорняком прорастаешь в поле
снежно-белых её цветов.
А она, улыбаясь с авы,
видит, как ты сейчас молчишь.
Безусловно, имеет право...
А под окнами ветер: тшшш...

И ни слов, ни души, ни тела,
"заболевшие" часто врозь
строят счастье в домах не с теми,
с кем хотелось бы и моглось.