Через горы, дороги узкие,
На полях прошумит ковыль:
Без России мы все нерусские,
А Россия без нас только пыль…
Нам не встретить другую землю,
Нас другие не примут поля.
Не прижиться родному стеблю,
Ему наша нужна земля.
А Россия уйдет былая,
За Сибирь, за Урал уйдет.
И за нею вслед солнце, пылая,
Навсегда для людей зайдет.
Сквозь окошко, под утро, узкое,
Я услышу: шумит ковыль…
Без России мы все нерусские,
А Россия без нас только пыль…
Через горы, дороги узкие...
© Copyright: Виктор Асадов, 2014
Свидетельство о публикации №114121106245
Свидетельство о публикации №114121106245
Рецензии