Я заболел в капкане кресла
Неизлечимою хандрой.
Обмякли пламенные чресла,
Под неподвижной головой.
И только красно-сине-белый
И вся история страны
Не полюбиться всем сумели.
Проклятий град со стороны:
Европы, США, ещё кого-то,
Чуть чуть поменьше, похитрей...
И я тож, в позе идиота,
Пропагандистский пью елей.
Звеня пружинами стальными,
Всё порываюсь встать, пойти...
Хотя и чувствую, с шальными
Мне недосуг, не по пути.
Так и сижу в капкане кресла
С неизлечимою хандрой.
Наверно в жизни, это место
Уже столбит певец иной.
Я заболел. 33-65
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2014
Свидетельство о публикации №114121106162
Свидетельство о публикации №114121106162
Рецензии