Горела

Твоя жизнь — сбой в системе, минус в рядах двоичного кода, нить седая в рыжей копне волос. Всю дорогу идешь на чей-то голос, как на зов хозяина старый преданный пес. Зарываешься в книги, учебу, работу в безуспешных попытках найти себя. Опостылело все. До икоты. До рвоты. Разве можно так жить? Тех, кто рядом, губя.

Вместо глаз — угольки, из-под ребер — ветра и стужа. На лбу табличка: "не подходи" (как будто кому-то ты еще нужен). Ты не хлеб и не палка, и даже не жалкий ломаный грош, но меж тем — человек самой крепкой закалки. Покажи, что чего-то да стоишь, всех вокруг огорошь. Поднимайся из пепла и пыли, как чертов бессмертный феникс, оживи, возродись, только что догорев. Можно город наполнить людьми, что тебя не любили, а твоими слезами заполнить устья ста тысячи рек.

Но ведь должен на свете быть хотя бы один человек, что омоет, залечит кровящие раны и потушит вновь кем-то зажженный огонь, не даст снова взойти на костер погребальный, исцелит твою самую крепкую хворь: боязнь никому быть не нужной, всеми забытой.

Ты веришь? И я свято верю. Слышишь? Шаги раздаются за дверью. Может, сегодня спастись или вновь умирать.

Снова кто-то приносит хворост, чтобы ярче сгорать.