Такая на земле беда...

   Эти стихи еще не освободились от пуповинной
крови. Все они - о событиях на Украине. И все -
живая рана. Их суть - публицистика. Но они не
заказные, не агитка. Потому что все,что
случилось ТАМ и ЗДЕСЬ было воспринято как
случившееся со мной лично.
   Это не украинский новобранец, а я подчинилась
бесчеловечному приказу уничтожать своих. Это не
донецкому ополченцу, а мне оторвало тяжелым
снарядом на родной земле руку. Это не его сын, а
я в искореженных стенах больничной палаты
детским голосом кричала - мне РАНО УМИРАТЬ!
   Это не российского президента, а меня пытались
сломать надуманными и циничными санкциями. Это
не он, а я возвращалась домой после высоких
встреч с горькими и усталыми глазами.
   Это не герою - одесситу, а мне по милости
отморозков в балаклавах прищлось выпрыгивать
в горящей одежде из окна Дома профсоюзов. И это мою душу
подростки Евромайдана ни за что исполосовали дурацкой дразнилкой
"кто не скачет, тот москаль".
   Но я пришла не к ненависти, а к молитве. И
потому покуда жива.