Эх, вы, ошметки богатырской крови,
Истории не чтущие своей.
За что, к могилам пращуров суровы,
Забывшие свободу ковылей?
За то ль, что надрываясь всем нутром,
Вас матери на Божий свет рожали,
Что, даже грязь под вашим сапогом,
Хранит в себе кровавые скрижали?
Вас горячит предательская кровь,
Несчастьем впрыснутая в вены наших предков?
Ах, вам сказали - то, была любовь...
И вы поверили в питательность объедков!
И нынче, вы, по тем же ковылям,
Дороги стелете костьми единоверцев,
Бурля пайками с водкой пополам,
Крестом хвостатым, маркируя тельца.
И отрекаясь от единородства,
В бесовский бред ввергаете умы.
Но, вы обласканы, совсем не за юродство,
Не за любовь, востребованы вы!
Эх, вы!
© Copyright: Андрей Макаров, 2014
Свидетельство о публикации №114121008558
Свидетельство о публикации №114121008558
Рецензии