Каждый раз сметаем пылью
Прошлых грустей нежный слой,
И отавой новь-ковыли
Подметаем старый зной.
И царапаем, и раним
Глянец сердца чистоты,
Иногда в неё как глянем,
Смотрим - там уже не ты.
Вместо солнечных узоров
На тебя с ней зрит урод,
Карой Неба приговором
Тусклых древов вялый плод.
И слезу ты вдруг уронишь,
Устремляясь к тишине,
Но обманности лишь ты ловишь
На кривой души волне.
Грудь изящно отрихтуешь,
Ей придав приличный блеск
Бутафором чувств гарцуешь,
Лишь на дне чуть мути плеск.
Но с какого-то сокрытья
Нас пронзает чья-то боль,
Из разбитого корыта
Слышишь звуки в карамболь.
Смотришь солнце там туманкой,
Это пыли прошлых лет,
Пусть то в вечер, спозаранку,
То от неба нам ответ.
Чем пылишь ты чувством больше,
Тем мутнее радуг цвет,
Только боль всё тоньше, тоньше
В душу льёт свой грустный свет.
/Альбатрос/
Только боль всё тоньше, тоньше...
© Copyright: Альбатрос 99, 2014
Свидетельство о публикации №114121008497
Свидетельство о публикации №114121008497
Рецензии