Что-то

Я искал и боролся, и вот, наконец, изнемог.
Было горько и пусто, и даже дышать неохота.
Но лукавый старик, почему-то назвавшийся «Бог»
Мне в бумажном кульке протянул настоящее что-то.

Я чего-то спросил: где источник у мира сего,
И к какой высоте мы стремимся, борясь и страдая?
Отвечало оно: «ничего, ничего. Ни-че-го.
Ничего я о глупостях этих не знаю.

Я живу как живу и по жизни довольно собой.
Я смеюсь и люблю, не гадая, кому это нужно.
Что ты с правдой своею как с писаной ходишь торбой,               
И про радость забыл, с темнотою сражаясь натужно?               

Погляди в этот мир: здесь зарёю венчается ночь,
И земля, словно матери грудь, так нежна и надёжна.               
Здесь ликует волна – урагана беспечная дочь,
И в цветущих лугах от восторга сбежать невозможно.               

Здесь бескрайнее небо, как чистая Божья слеза,
Что касаньем одним исцеляет сгоревшую душу.
Здесь глаза иногда успевают вглядеться в глаза,
А сердцам иногда удаётся молчанье подслушать».

Ах, лукавый старик, я опять был тобой побеждён.
Больше нету тоски, позабыты былые сраженья.
Я лежу на траве, согреваясь весенним дождём.
Что ещё мне желать? Разве – радугу – для завершенья?

                29.5.1997