О, безмерная тяжесть в груди.
Опуститься готовые руки!
Кто ещё не ушёл, приди.
Словно слёзы польются звуки.
В них - пустынного неба даль
И роса в голубом тумане.
В них прибоем шумит печаль
И в смертельную бездну манит.
Флейты ветра прощальный вздох
И орган грозового храма.
Может, дьявол, а, может, - Бог
В стихшем сердце выводит гаммы.
И когда, наконец, замрёт
Он в пустых лабиринтах лестниц -
Все услышат, никто не поймёт
Этот крик, обращённый песней.
29 ноября 1998 г.
Крик
© Copyright: Константин Грингут, 2014
Свидетельство о публикации №114121000601
Свидетельство о публикации №114121000601
Рецензии