Трава
Трава - то будь муравка,
Ласкает нежный ступни-след,
То будь чащёбою таёжной,
Упившись хладостью росы,
Головками цветов льнёт к краю платья -
Полянку ситца в хоровод зовёт.
Но сгибнув от суеты шагами
Под тяжестью воинства-груза ранцев,
Час стелет ленту-путь,
Сошедшего с Луны,
С её холодного ландшафта,
Во мрак безмолвия и вечной пустоты.
© Copyright: Любовь Дениченко 2, 2014
Свидетельство о публикации №114121004861
Свидетельство о публикации №114121004861
Рецензии