With the Intermediate Feeling

he eats fruit no more… he has left charming orchard in storm…
and became the first species that gnaws the ground of the doubt…
like the prisoner kept in the hair preserved in eye-drops alcohol
and he frightened by his own eyes has declared the beginning of winter too loud…

it’s the end just for him…though a worm doesn’t need any freedom…
and for me it’s just spit that is covered for long time by snow –
with that intermediate feeling and puddle strange wisdom –
with that intermediate feeling that wish me to hang myself slow…

С промежуточным чувством...

он не точит плод яблока... 
сад покинув
во время грозы...
первой особью став,
прогрызающей
почву сомнений...
пленник шапки волос - 
заспиртованный
в каплях глазных
страхом собственных глаз
объявил
о зимы наступлении...

для него это крах,
хоть в червячной свободе  -
нет нужд.
для меня это харк,
скрытый снегом 
на долгие месяцы -
из начавшейся осени,
с промежуточным  правилом 
луж –
с промежуточным чувством, 
вдохновляющим
сразу повеситься...