Памяти В. Ланцберга
Нынче рассвет ничей:
На гауптвахте заперли
Утренних трубачей.
Кони в полку не поены,
Окна во мгле слепы,
В комнатах, за обоями,
Сытые спят клопы.
Ветер глядит калекою:
Век ему шпиль глодать.
Солнце зашло. Но некому
Городу весть подать.
Где же ты, вестник истинный
С искреннею душой?
Даже петух единственный
Подан к столу с лапшой.
Что бы там ни пророчили,
Счастлив старик-отец:
К бедной рыбачьей дочери
Сватается купец.
Кровью туманы мечены:
В них уже три часа
Тают, никем не встречены,
Алые паруса…
Свидетельство о публикации №114121003157
Я почему-то никогда не писала подобных стихов. Вроде бы. Зато у меня есть один экспромт... Он сначала был очень радостным, а теперь - наоборот... Вот, если интересно: http://www.stihi.ru/2015/04/01/9327
Я как-то (не очень давно) написала одному человеку, что мне это моё стихотворение "к коже приросло и въелось". Тот, кому адресован экспромт, даже поэтом себя особо не считал, но зато говорил, что всё определяет любовь. Может быть, поэтому от той моей фразы у меня потом стих про любовь возник... Вот такая вот цепочка. Пронзительно печальная и прекрасная одновременно.
И вообще - если человек приумножил в этом мире любовь, значит, он жил не зря.
Дарья Ривер 26.12.2015 01:47 Заявить о нарушении
Светлана Самченко 26.12.2015 02:26 Заявить о нарушении