Черный квадрат

При виде смерти мотылька
Мысль о том, что жизнь хрупка
Меняет фокусы в картине
Мировоззрения слегка.

Когда же я иду за гробом старика,
Сказавшего последние слова
О суете НЕ как процессе,
А как  ИТОГЕ бытия,
Тогда в моей картине
Планы, цели и мечты,
Работы разума плоды,
Становятся легки как мотыльки.

Вслед за ними значимость себя
Я не могу найти
В иерархии познания,
Интуитивно чувствуя
Несоизмеримость единиц,
Которые пытаюсь я вместить
В систему мироздания.

Чем больше всматриваюсь я
Туда, куда ушла душа,
Тем больше определяю полярность
Бесконечно малой себя
И другого, бесконечно большого,
Измерениям не поддающегося.

Застыли  образы земных желаний,
Их смысл потерял исток,
Лишив всех красок,
Которых так манил поток.
Искрясь в любой из перспектив,
Инициировал он стимулов прилив,
Как будто время вечности дарил,
Но превратился вдруг в фантом
При виде похорон.

А смерть души, что сил полна,
Иные чувства в муках рождает у меня.
Дерзкой юности мечты (не мои)
Не замолкают в МОЕЙ груди,
О стены сердца бьются звуком аккорда,
Не могущего разрешения найти.

При наложении волны
Неустойчивого звука,
Вращающегося в сердце внутри,
Трансформируется он
В бесконечный стон,
До боли рвущий мозг
В беспомощности изменить итог.