Ты спрятался от мести на тот свет?

Продолжаем «мочить» экс-соавтора. Наши отношения начинают напоминать магический поединок. Получится хорошая фантастика (в прозе), когда нам надоест. Итак, раунд первый. Он обеспокоился моим стихотворением «Во многом виновата я сама» и сочинил «ответку», чтобы смягчить эффект моего творчества. Его стихотворение опишу вкратце: лирический герой попадает во сне в мир мертвых, естественно, зловонный (он имеет особое пристрастие к коричневой зловонной субстанции) и оплакивает свои крылья, которые зачахли от всего этого. Причем, если сначала речь идет о мире мертвых, то в конце стихотворения – о «клоаке бытия».
А я пишу ответное стихотворение. Уже написала. Ого! Длинное. Эффективное. Мрачное. То, что надо!
 
****
Ты спрятался от мести на тот свет?
Умчался в веренице сновидений?
И там тебя достанет мрачный гений
Моей обиды. Дашь за все ответ!

За то, что предал, за ущерб душе,
И за огонь, которым полыхаю.
Я трепещу. Себя не узнаю.
Зато Эринний очень понимаю.

Клубятся мысли, будто сонмы змей,
И я слагаю строчки как попало.
Что ты ни предложи: мне мало, мало….
Отточат меч мой вереницы дней.

Я закалю его в крови костра,
Который изнутри меня сжигает.
По лезвию блик солнца пробегает.
Рассечен луч. Такая вот игра.

Вернешься в бытие – его уж нет.
А небеса разломаны на части.
Их склеить не в твоей, соавтор, власти,
Как ни пытай всезнайку-Интернет.

Впадешь ты в ступор. Будешь наблюдать,
Как жизнь твоя в гнилой утонет луже.
Но – не грусти. Могло бы быть и хуже.
Ведь месть не любит слишком долго ждать.

У каждого есть крылья - от души.
И каждый ждет не смерти – пробуждения,
Когда года проносятся в мгновение, - 
И синь. И тишь. И – ясность.  Ты - паришь. 

У каждого есть крылья. Только мы
боимся вспомнить, где их позабыли.
Мы многое и многих так любили,
Что крылья изломали. Изожгли.

Но в глубине, на самом темном дне
В нас тлеет отзвук и воспоминание
О крыльях. О полете. О мечте.
О благородстве. И о сострадании.

Мой дорогой соавтор! Не взыщи.
Нельзя скорбеть о том, чего не видел.
Отростки жалкие усохли ото лжи,
Которой ты меня навек обидел.

От лицемерия скукожились они.
И их не воскресить. Тебе. Не надо.
Ты задохнешься сокровенным ядом.
А мертвые? При чем же здесь они?

Кто видит всюду мерзость – в нем самом
Ворочаются тупо волны смрада,
Они и порождают бредни ада.
Мир мертвых, между прочим, ни при чем.

Не трогай мертвых. Не тревожь. Не надо.

Узнаешь, не во сне, а наяву,
Последний взгляд – на жухлую траву.
Подумаешь, что бредишь или спишь.
Взовьется вонь.
 И для тебя
                настанет
                тишь.   

                10 декабря 2014 года