За листопадом, невпопад, бормочет дождь,
Глодает ласковым клыком деревьев голь.
И тихо, в улице ночной, хромает ложь,
О том: кто я, что этот мир… Ее мозоль
На сердце жжет, как оттиск от свинца
Всех пуль попавших в цель…
Но между образом паяца и певца
Всегда есть щель.
На похороны тех садов
Не опоздать. Капелью вековой,
На страже времени и вечных городов,
Листвы подгнившей слышен шепот-вой.
И вот: вся пропасть, падая в меня, звенит росой,
А облака на фонарях висят, их тень,
Меж старостью, в имплантах, с колбасой,
И молодостью, сорванной с петель.
Нет, не скрипела, чертова качель!
Как не спешим мы в сумерки уйти,
Сочней не прозвучит виолончель,
Пьянее чем, - не сбиться нам с пути.
Шепот-вой
© Copyright: Владислав Савенко, 2014
Свидетельство о публикации №114121010882
Свидетельство о публикации №114121010882
Рецензии