Прости

Стоит уже на пороге.
- Ну, здравствуй, милая.
На глазах сразу слезы,
Радость вздувает жилы ей.
Он небрит и голодный,
Никому неугодный.
А она несказанно счастлива,
Столько тепла сберегла -
Была очень запаслива.
На нем выцветший свитер
И два убийства
И вот, наконец-то, она виснет
На его тощей шее
Целует,
Слегка царапая украшеньями.
После всех-то этих лишений.
И шепчет одно только слово:
Родной, родной, родной...
Никаких распросов - живой,
И то ладно.
Получается складно,
Спустя каких-то пятнадцать лет.
Ведёт его в кухню, греет обед.
Зря друзья говорили, что полный бред,
Что не пара, что он из совсем другой оперы...
Отвезет его завтра на своем черном опеле
За новой рубашкой.
Как бы не было тяжко,
Дождалась
до своих сорока пяти.
Он ей вечером скажет: "Чайку вскипяти,
Посидим как тогда, в девяносто девятом,
Когда я еще жил в хрущевке на пятом..."
И тихонько добавит :
"Прости".