Этот мраморный в прозелень лёд

Очень, очень хорошо, даже великолепно сложено! Рад знакомству с Вашей Поэзией, Олег, с праздником Вас, с днём Поэзии! Он был вчера, но для таких, как Вы он не проходящий! С удовольствием добавляю Вас в избранные...

ПОЭЗИЯ МОЯ

"Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда"
А.Ахматова.

Дохнёт теплом, как с форточки распахнутой,
Запарусит, надувшись, занавеска...
Зайдётся время и задышит тактами,
Во всю вселенную эклектикой гротеска.
Сменился ветер - стало быть пора,
Капелью нежной, будто дождь заплакал.
Пахнув озоном, явится Она,
Опять небрежно бросив зонтик на пол.
Что, мистер "Эй", не ждал, а вот и Я,
Не извиняй, опять без приглашения.
Сейчас и здесь предвестницей дождя,
Как дальних гроз и молний порождение.
Пусть в книге судеб всё предрешено,
Весь мир во зле, она опять невинной.
С небес, как свет сойдёт, творя добро,
Хоть старый грех бросает тени длинно.
Закат у ног послушник чёрных месс,
Замри поэт, пусть небо плачет слёзно...
Вот так Поэзия, затворница небес
Напустит тьмы, чтоб толковать по звёздам...
Святым закаясь будто на духу,
Да, кто ж поверит в исповедь пророчицы.
Чтоб помянуть посмертно на миру,
Её рождение в полном одиночестве.
С какого б сора не росли стихи,
С пустых страстей ли, с пламенного ль чувства.
Ты принуждён "поэтом от сохи"
Пахать, как конь на поприще искусства.
На паперть жизни христарадя слог,
Шакаля медь, там что и кто обронит...
Трясу рваниной обветшалых строк,
И заикаясь, зря тяну ладони.
А ты бы смог, вот так по мелочам,
Копить по крохам подбирая с тверди.
Проклятия дней, затем молясь ночам,
Растратить жизнь, наследуя бессмертье.
Вот в этом мире, где кругом окрест,
Торгуя ложью, жгут библиотеки...
Там, где пророков пригвоздив на крест,
Крест на груди несут, как обереги.
И как назвать её - никак Любовь?
Ту, что со мной сей миг скользит по лезвию.
Глотая слёзы, проливает кровь,
Она моя... Она моя Поэзия!
Мне промолчать бы, все опять не в лад,
Ведь не своим капризам потакая.
Её ли волей обживаю ад,
Своим ли словом, в трёх шагах от рая?
В урочный час вечеря у стола,
Где, как апостол вся и всем стал чуждый.
Пора, пора, мой милый друг, пора,
Всё изменилось, дышит ветер южный.
Пером волшебным воспаряя в высь,
Чтоб тяжким грузом отлегло от сердца.
Всё то, чем в слово облекаю мысль,
Отдам легко на откуп иноверцам.
Пусть не из суи отрекаясь вдруг,
Имущим слух и в след за мной идущим...
Парю стихом, как тополиный пух,
Чтоб чистым словом нежно лечь на душу...
Как тёплый дождь, как первозванный снег,
Тем, как ты сам ночами, чем-то грезили.
Кто просветлённым тайно имярек,
Той, что открыто нареклась Поэзией.
Как будто вдруг сошедшая с икон,
Крылатой птицей, как спорхнув с распятия.
Пройдёт водой и светится планктон,
Где по волнам легко ступала пядями.
Всему на свете имя есть и срок,
Мы все до смерти девочки и мальчики.
Придёт пора, задышит ветерок,
Мы упорхнём в закат, как одуванчики.
Пусть этот ветер призовёт в полёт,
Там ждёт Парнас безумцев и поэтов.
Я буду верить: жизнь расцветёт,
В соцветиях слов, искрясь созвездием нот,
На нивах истин золотистым цветом.
В. И. Ч.
#ИгорьЧуйский
14 03 21

Абишев-Чуйский Игорь Викторович   22.03.2021 10:22   •   Заявить о нарушении