Синий поэт

Жил на земле поэт,
Грустный-прегрустный поэт,
Собой нелюбимый ни разу,
Не хмелевший и не сожженный.
Он пел в своем доме пустынном
За теплой кружечкой чая,
Потому что только в нее
Он был безразмерно влюблен.
Смотрите, вот он, поющий,
С глазами цвета... без цвета.
На стенках белеющей чашки
Застывшие полосы чая,
В его глазах безразмерных
Волны плещущих слов.
В снотворном синем раздумье
Поэт, устремившись в сознание,
Вчера забыл спеть, это важно:
Увяли цветы на обоях,
И спелые вишни на чашке
Превратились в жалкие кости,
На небе сумрак завис
И упал, расстелившись туманом.
Поэт вышел из дома
И, забывшись, начал дышать –
Впервые, наверное, в жизни.
Он дышал этим грустным пейзажем,
Наполненным искренним смыслом,
Напивался прохладой ночною,
А голова все кружилась, кружилась...
Поэт захмелел и проснулся.
Впервые, наверное, в жизни.
Посмотрел на свои бледные руки
Безразмерно пустыми глазами;
И волны в них не плескались,
Море плескалось повсюду.
Море стало поэтом,
А поэт безвозвратно пропал.