***

Я снова сжимаю пистолет у виска.
Мечта - за тридевять земель,
А пуля - так близка.
Быть бы немного смелей -
И прощай, тоска.

Я снова сжимаю у сердца - руки в крови -
Осколки кривых зеркал.
Я просила всего лишь любви.
Чтоб Шекспира он мне читал...
Чтоб сейчас он шептал: "Живи!"

Я снова сжимаю лезвия бритв
Над слабеющею рукой.
Сколько ещё молитв,
Прежде чем он будет мой?
Болит.

Я сжимаю в бессилии пальцы вокруг
Шеи насмешливой жестокой судьбы.
Любовь - а может, ее и нет. Друг?
Хоть бы один был! Если бы да кабы.
Замкнутый круг.

Я сжимаю остатки иллюзий - к чему
Упиваться чужой вселенной?
А сердце рвётся к нему.
К нему. На сцену.
Но шагаю во тьму.

Я сжимаю, дрожа, последний свет,
Что еще теплится в груди.
Мечта - есть. Его - нет. Любви - нет.
Всё впереди?
Сколько ещё мне ждать лет?

Я сжимаю, уж чуть дыша,
Пепел прошлых и будущих дней.
Часы тикают неспеша.
Я прошу - скорей!..
А всё равно наивная душа
Летит к нему. Мне б за ней!


9 декабря 2014