Стихоанализ

Не могу написать я анализа, словно кто-то меня бередит. Выхожу на души я окраину – и вижу ее как гранит.
Как камень и глыба, как ветром распаянный этот слиток в ночной тишине,
Мне не хочется нарушать эту краенность, она так глубоко во мне.
Что-то мрачное, зыбкое, страшное. Что-то горькое, как слеза.
Как потеря вдруг замаячила, как смерть матери или меня.
Нет, не меня, я же сильная, справлюсь, а вот она… совершает на мне на насилие, понимая, что не нужна.
И мне жаль свои чувства и то, как учила меня моя мама,
Мне так горько, так горячо, так противно, что я сама.
Что я не могу ее радовать, не могу стать ее душой, мне не хочется уподабливать свои мысль ей лишь одной.
Мою душу так рвет эта книга, что-то страшное, тайное в ней, в ней и находится эта глыба – эта игра теней.
Это то, чего я опасаюсь, это то, чего хочется мне.
Это то, как рвется, стоная, флаг на моей глубине. На моей глубине и высотности, неба, что наоборот, рвется наружу из области, а с другой стороны – ползет.
И я вижу все, как отражение, как свет неба, что на реке, как запоздалое чье-то прощение. Как прощенье самой себе.
Как осенние поздние сумерки, как надёжные руки отца.
Как большое мое безумие, недосмотренное до конца.
Как бессвязная эта полемика, этот гомон в моей голове.
Это то, почему я хочу прощения, почему все так снится мне.
Что-то очень плохое, обидное, что-то, что заставляет страдать.
Что-то мне самой не видное, то, чего не могу объять.
Что-то очень душевное, тонкое, что-то мистическое или нет.
Как потеря родных, как за окнами вой сирены военных лет.
Как рождения образа дикого, повторение в детях своих.
Как меня иногда разбитую. И не склеенную из двоих.

апрель 2014