Мой подъезд заполняют окурки
И запах твоих сигарет,
Вокруг лишь сплошные обёртки
От пачек, сменивших вселенский бред.
Мы вдыхаем отравленный воздух,
Его в лёгких фильтруем на яд и О2..
От слов пустых, произносимых вслух,
Ненароком кругом идёт голова.
Мой 'дух' пал ниже плинтуса...
Выпиваю стакан пресной.
Звук издам со ступеней клироса,
Хоть и на лестнице стою подъездной...
Подъездный
© Copyright: Женя Ильенко, 2014
Свидетельство о публикации №114120905428
Свидетельство о публикации №114120905428
Рецензии