Шаффл. Всем поэтам посвящается...

У поэта-алкаша
Ни жены и не гроша,
Есть лишь веры крест нательный,
Да пропащая душа.

У него есть только Даль,
Свет надежд и бездны край,
День Победы - Дело дедов,
Вечной памяти печаль.

Нож поэта - пара строк,
И пера взведен курок,
Не обласкан музой в прозе,
Обручен он с рифмой впрок.

Он всегда почти-что пьян,
Если весел - дело дрянь.
Улыбаясь всем прохожим,
Он шагает по углям; -

Там, где дороги нет совсем,
Там, где нет площади арен,
Там, там, там...
Среди виселиц и плах,
Ищет ту, что скрылась в облаках.

Руку жмут десятки рук
Собутыльников и шлюх,
Но наступит день воскресный,
Если вдруг заглянет друг.

Друг поэта сам поэт,
Лишь поэту он споет,
Что останется у Гали,
Если вдруг тоска прижмет.

Жизнь поэта - путь не в рай,
Дар поэта - выбирать,
По течению ли, в омут,
Баламутить смехом мрак.

Пусть у поэта-алкаша,
Ни жены и не гроша,
Но есть веры крест нательный,
Да пропащая душа; -

Там, где нет зависти и стен,
Там, где свободы хватит всем,
Там, там, там...
Не пылает на кострах
Синий с белым красный флаг.

P.S

У поэта-алкаша,
Восемь жен и миллион,
Миллион совсем не денег,-
Миллион друзей вокруг.
Все поэты, алкаши,
Пьют куплеты нескладух...
Рифму лишь дурак не ищет,
Лишь дурак ее найдет; -

Там, где нет зависти и стен,
Там, где свободы хватит всем,
Там, там, там...
Не пылают на кострах
Те, кто там зарю встречает в небесах