Пограничное

Чёрно-белые столбы
суток воткнутых,
двухголовые гербы
маской Януса,
рябь контрольной полосы,
хоть следов, каких!
Только кажется, пройди -
не останутся...

И стоят на рубежах
пограничники,
в состоянье погружась
пограничное,
подготовки боевой
и политической
сдав зачёты-вычеты
на «отлично» все.

А граница на замке,
тень шлагбаума,
кто-то ждёт невдалеке,
а кто торопится,
слух идёт, что тут служить
век без малого,
говорят, никто назад
не воротится...

Натянули поводки
псы свирепые,
муха, та не пролетит,
мухтары, церберы...
Но под утро клонит в сон
и трафаретные
чёрно-белые столбы,
чем край отмерили.

Я крадусь из-за бугра, ой,
с контрабандою,
приглушённою струной
контрабасной,
не глядя на агитацию
наглядную,
заступая за пунктир,
черту красную...

Время, именно та грань,
зона сумерек,
где смыкает веки нам
сновидением,
кто оттуда подойдёт,
чаще, умерли,
кто отсюда попадёт,
так, всё приснилось им!

Точат правила игры
исключения,
параллельные миры
пересекаются,
зарубежные мои
приключения
перекрёстками миров
разлетаются.

Я брожу по областям
неизвестным мне,
возвращаясь вновь к постам
этим временным,
запах цвета, звуки форм,
привкус места, да –
- вот язык синестезии,
только тут он нем.

И приходится чертать
иероглифы,
чтоб хоть как-то удержать
наваждение,
словно чёрно-белый кадр
синематографа,
сквозь треск пятен и полос
тень движения…

Скачут зеброй вдаль столбы
вереницею,
забралось за горизонт
разделение,
и стоим между миров
на границах мы,
состоянья пограничного
пленные.

(30 ноября – 8 декабря 2014)