мечтатель и рыночная любовь гл. 4

ГЛАВА 4.   ЧЕРЕЗ  10  ДНЕЙ

Десять дней  в  таком  угаре
Пролетели, как один.
Пожелаем  милой  паре
Только  счастье впереди.
На  работе  вся  сияла
Ира  радостью  своей.
Быстро  дома  успевала 
Всё  поделать для  детей.
А  для  встреч  у  них вдвоём
Был  пока  «зелёный дом».

Что  ж  поэт?  Души  восторги
Излагал  в  своих  стихах.
Прочь сомнения  и  торги
Сердца  с мозгом – весь  в делах:
Пациентам  лечит  спины
И  суставы  ног  и  рук.
Мысли  ж  там,  где он  с  Ириной
Издаёт  любовный…  звук.
Но  на то он  и поэт,
Чтоб  в стихах  ей  слать привет.

Вот  из тех,  что  сохранились 
О  начале  страсти бурной…
А они  потоком  лились.
В  них,  конечно, всё  амурно.
Он  писал их на газете,
На  клочках  бумаги разной.
Днём и в ночь при лунном свете:
Каждый миг – душевный  праздник.
Жаль, но мне досталось мало,
Что  в  стихах его блистало.                ;

К  сожаленью,  мне достались
Те  стихи,  что  не;дал он
Той, с которой не  венчались,
Но  которой  был  пленён.
Далеко   его  стихи
Ира спрятала  от света…
В  них – сплетение стихий,
В  них  она – душа  поэта.
Что ж,  и  то,  что есть  у нас,
Похвалил бы  и  Пегас. 

Как  весной блистают  вишни?
Слабо  скажешь: хорошо!
Комментарии  излишни,
Я даю вам, что  нашёл:

   «Не  обязательно  стихами
   О чувствах  к милой  говорить.
   Но  если  вы  любили сами,
   Нельзя  поэтом вам  не  быть.

   Любое слово  в объяснении
   Всегда  звучит  не так, как проза.
   Любовь – творец  стихов  и  гениев,
   Сравниться  с ней  способна  роза».   
               
                * * *
   «Я  хочу носить  в себе
   К тебе  прикосновения.
   Благодарен  я судьбе
   За  чудные  мгновения:

   Я  коснулся здесь и  там –
   Букет  разнообразия.
   Никому я не отдам
   Тех  чувств,  они – фантазия.

   Люблю  тебя  до паранойи.
   Люблю,  люблю,  нет больше  слов!
   Моя любовь – картины Гойи,
   В своей  любви на всё  готов.

   Готов, хочу  все  части тела
   Вдыхать,  ласкать и целовать.
   Хочу  я,  чтобы  ты хотела
   Одним лишь мною ликовать».
               
                * * *
   «Уже  мы  не  на  «Вы»,
   И  как сильна друг к  другу тяга.
   Но ощущения  новы
   И  чувств любовных – мёда  фляга…
   Писать  не  выдержит  бумага.
   Жаль,  для  любви нет  в  мире  флага,
   А  то  бы  он  над  нами  вился,
   И чуду этому  б  дивился 
   Весь  мир  усопших  и  живых.
   А мы  дивились  бы  на них,
   Шепча: ну,  что  же  тут такого?
   Ну,  мы хотим  сейчас и…  снова.
   И  снова жаждем поцелуя,
   Прикосновением  ликуя.
   Я  забываю  про покой,
   А утром,  слыша голос  твой,
   Шепчу  с надеждой  и тоской:
   «Открой, родная,  ротик  твой,
   Твоею  влагой  дай напиться,
   В  твоих объятиях  забиться.
   Забиться  трепетно  и страстно.
   И  знать,  что  жил я  не напрасно».
               
                * * *
  «В  первый  день  и первый  раз
   Коснулся  я  тебя  украдкой…
   И что-то  встрепенулось  в нас…
   И стало  нам  так  сладко-сладко…   

   И  по  сей  день,  и  по  сей час
   Ты,  милая  моя, загадка.
   И  ночью  не сомкнуть  мне  глаз,
   Поскольку  мне так сладко… сладко…»

               
                * * *
 «В  голове она одна –
Милое создание.
Никогда  её  до дна
Не  познать  сознанием.
Поцелуй её пьянит –
Вся она наркотик,
А  как  речи  говорит,
Что  мурлычет котик.
Боже, как же хорошо,
Что  в  лесу  осеннем
Я  в  тот  день  её нашёл
Милым, добрым  гением».
               
                * * *
«О, звёзды!  О, небо! О, мир
                Бесконечный!
Шагаю под вами, кумир
                Страсти вечной.
До вас далеко, ну и что –
                Я беспечен:
Во мне моя радость, восторг
                Человечий.
Я рад, я силён, я могуч!
                Похваляюсь:
Достану руками до туч
                Я, играясь.
Вы скажете: видно, он пил – 
                Расхвалился.
Отвечу: победы в любви
                Я  добился!»

Много наш поэт читал,
Да и сам  писал  немало.
Много  в  жизни  понимал,
Но, что с ним сейчас вдруг стало,
Описать  не  мог  он  точно –
Не  хватало слов,  сравнений…
В  ясный день и  в  час полночный
Просветлений,  озарений…
Мы  же,  глядя  на  него,
Не подскажем  ничего.

Да зачем  ему  подсказки?
Он  летает в  небесах,
Сам творец  чудесной  сказки,
Сам творит  её  размах.
Сам  ли? Вот вопрос  извечный.
Может,  это чей-то дар, 
Что  подчас и быстротечный,
Что  сжигает,  как  пожар,
Породив  в нас  силу, страсть…
В ней и слабость,в ней и… власть.

Говорят, что страсть к деньгам
Может быть любви сильнее.
Это  незнакомо  нам,
Это  наших чувств беднее.
И поэтому мы  с ними:
С нашим  другом и Ириной –
С этими людьми простыми,
Кто без алчности звериной,
Кто последними деньгами
Рад делиться с бедняками.

Страсть  к  вину – болезнь другая:
От любви  к  ней  убегают.
Схватка  жуткая, тугая
Страсти  той – её все знают.
Мы  простые  с  вами люди –
Нам ни власть  и  ни  природа
Не  дадут чудес на  блюде –
Нам  труднее  год  от года.
Но  мы  с гордой  головой 
Смотрим  вдаль,  горды судьбой.