Я отчаянно выбираюсь на пристань городского перрона,
тону в беспрестанном оре машин, снова падаю вниз.
Как ничего не значащий рекламный листик, забытый в вагоне,
как упавший в соседней со мной хрущевке карниз.
Я шепчу про себя "Богородица, дева Мария, спаси",
но не верю ни в спасение, ни в нее ни на грамм.
Я - еще один человек, уходящий, но пытающийся не уйти,
у меня внутри не органы, а кровавый хлам.
Я не вынесу еще пару лет, пару минут, пару литров слез,
я сломаюсь где-нибудь между Копенгагеном и Москвой.
Как плюшевый мишка, у которого зачем-то выдрали хвост,
как камень, зачем-то вытащенный из мостовой.
И если мне опять скажут, что я еще кого-то встречу,
что нельзя прожить жизнь в подвалах, боясь тепла,
я, заливаясь безумным хохотом, почти плача, отвечу
что мои стихи,
к сожалению,
про меня.
***
© Copyright: Эллингтон, 2014
Свидетельство о публикации №114120805984
Свидетельство о публикации №114120805984
Рецензии