***

одеяла лоскут на ветру лишь качается - вырван кем-то из сна...
осень грязно живёт и совсем не меняется, ей не надо - она не весна...
на закате газоны - одинокие ,мокрые брошенки - так ершисто не прибраны:
хлам прошедшего лета остался смердеть под луной...
позабытые танцы с дождями с утра нами точно  не выбраны...
паутинок остатки в траве потускневшей,  некошеной
рваной тенью лежат и дрожат у меня под ногой...

в парке серость и будни толпятся туманные,
не желают разглядывать яркие тени в кафе...
там, за окнами счастьем искрящимся - странные -
улыбаются люди пришедшие после меня...  в голове
отзвук голоса нежного манит в далёкое прошлое...
как пройти, не мечтая  о том, что уже не сбылось?...
я , рукой убирая капризные пряди волос своих,
прогоняю картинки старинные, что рисуются сами собой...

хорошо в тишине межфонарной зигзагами шествовать,
то касаясь ладонью скамейки, то капель щекой.
размышлять не о том , что могло бы тревожить ушедшее,
а вести  разговоры неспешные только с собой...