Я пишу эту осень

Я пишу в никуда, я пишу никому,
всем живым существам, погруженным во тьму,
в бесконечных кругах как в зыбучих песках,
отражается город в бумажных листках.

Чёрно-белые клетки рядами рядов
не пройти не заметив, и к бою готов
бледным пламенем тень, вспыхнет – спрячет
опять своё имя и лик, то, чем может не стать.

В никуда городов, и дорог, и путей,
В разных ликах толпы и людей и затей,
Что колодцы глубОки, туманны, редки
огоньки на дороге. Опять огоньки.

Чёрно-белые клетки. Чужая игра.
Пол часа до рассвета, пора – не пора,
Перепутав бокал, выпить яд как нектар
На бесценную жизнь поменять этот дар.

Я пишу вникуда, никому, в никогда,
где под солнцем из плена выходит вода,
под весенние ливни (скорей бы, скорей) -
а пока перекрёстки дорог и морей.

А пока только тени и жизни чуть-чуть,
и, похоже, что пройден ещё один путь,
к незнакомым дверям приведя, как всегда,
я их снова открою, всего только “да”.

И под ноги дорога ложится ковром,
Только тёмные нити горят серебром.
Огоньки справа – слева. Опять огоньки.
Чёрно-белые  клетки. И вехи редки.

Я пишу эту осень с корявостью фраз,
С облаками, узорами, что плывут мимо нас.
Парки дальше плетут свой привычный сюжет.
Кружевница молчит. Небо смотрит нам в след.

06.12.14.
02.14.