Время скурвилось

 Время скурвилось  Осень торопится в зиму.
 Зачастили дожди, дуют ветры, и сильно подчас.
 Я турецкий куртяк отнесу на ремонт караиму,
 он по кожаным шмоткам профессор в квартале у нас.

Челноки весь Стамбул завезли к нам на местные рынки,
с ширпотребом турецким лотки просто в каждом селе;
отошёл мой дружок, небогатыми были поминки,
потому что Гайдар нахимичил там что-то в Кремле.

Теплоход дал гудок, гавань рябью свинцовой покрыта,
 исчезает за мысом бакланов  тягучая нить,
 и горюет душа у разбитого снова корыта,
 потому что нельзя невозможного в жизни просить.

 Новой эры (какой?) есть приметы, да смазаны как-то;
 каждый год катаклизмы, хоть этот порядок не нов:
 время скурвилось, да,  не оспорить (увы, нам!) де-факто,
 а де-юре заболтано подлой толпой болтунов.

Обещали нам рай, обещали заморские дива,
«Миру – Мир!», говорили, – не знать нам вериг и оков;
и рекой алкоголь самопального хлынул разлива
от  запретов и санкций неумных партийных божков.

 О, Империи гибель! Перестройке синоним – разруха!
 Не любому  под силу крутой с виражом поворот.
 (А дурак Горбачёв улыбался от уха до уха,
 мол, процесс, блин, пошёл, да не ведал, куда он придёт!).

 Время скурвилось. Быстро прошло бабье лето.
 И всё чаще душа возвращается к сказкам и снам:
 как не выкинуть слова из песни, да что? – из куплета,
 так не выкинуть краха иллюзий из прошлого нам…