Соната 8

Пепел первых влюбленных сердец не дождался зимы,
И за час до рассвета замел эту ржавую осень…
Там, за снежным холстом ноября песнь прощальной сурьмы
Утихает в обличьи сонаты под номером восемь…


Дотлевает в руке мятый лист. Гибнет очерк стиха,
Умирает Нечистый, так долго меня тяготивший…
Вон, душа моя! Вон! – я кричу, но теперь ты глуха,
И ослеп белый мрак, нас с тобой до весны поглотивший.


Позади – камень лет, и, как Дориан Грей на портрет,
Я смотрю на себя. Только язвы, рубцы и морщины
В юном взгляде читаю. Разгадан сакральный секрет,
И пугливый мой дух загнан в дебри далекой лощины.


Моя сталь холодна. Пропиталась отравой стрела.
Ее жало пронзит ненавистное мне alter ego.
Где любовь моя? – та, что так долго ждала и звала,
И дождалась святого осеннего первого снега…


Ты меня наставляешь: «Иди без оглядки вперед!
Ведь у ног твоих – новая жизнь, твоя тяжесть распята!»
Ты поверь, я пойду, и вновь ангел за нами пойдет,
Только дай мне дослушать в покое восьмую сонату…


18 ноября 2007г.