Я знаю путей в даль широкие мысли,
Бежит через поле тропинка в леса,
Как СУТЬ из под носа чего-то повисло,
И это чего-то НЕ БОЖЬЯ СЛЕЗА.
Оно, что из носа стекает порою
Ничто, только слабость любого нутра,
ОНО, коль дверь я Творцу не открою,
Способно убить меня... и с утра.
И мы часто ЭТО рукой вытирая,
Идем от судьбы в театральный сортир,
НЕТ, Я ТАКОГО ИСКУССТВА НЕ ЗНАЮ,
Чтоб Бога рождало с нас спасать мир!
Сопли-убийцы
© Copyright: Александр Древицкий, 2014
Свидетельство о публикации №114120706672
Свидетельство о публикации №114120706672
Рецензии