Осень постфактум

И вот так  начинается эта осень. С зыбкого равновесия, которое кто-то и равновесием не обзовёт.Обстоятельства места и времени с нас никто и не спросит.Но для ясности – их было вроде бы восемь. Я, Ты, август, какой-то придурок – его имени история не сохранила,телефон, пребывающий в шоке и разряженности батареи и три  выбора – каждый с шагом вперёд.Но всё это частности. Осень всегда начинается  с изменения цвета. Изменяется голос, нехорошо обостряется слух... С того что нам всем вдруг становится прошедшего времени как-то жаль.Босиком по асфальту тихонько проходит и на прощанье целует в висок бестолковое лето… лето в стиле  -  воронёная сталь… стоптанные босоножки в руке… налегке… Сплошные ответы – на устаревшие к счастью вопросы.И нервы уже не тросы.  И волосы… И сомнения  налицо… ... на лицо, паутинкой гримассы стянутое,ты не смотри* так долго, придумай себе занятие.Веки трепещут зло, вечер - струна натянутая от чувства долга до реальности неприятия... И когда запутанно ищешь – перед кем бы тебе раздеться… И когда от этих тупых ударов заложены уши и сбивается сердце и твоя выручай-комната крутится вертится, машинально злая ещё по инерции… и когда какая-то женщина у магазина вдруг говорит тебе вслед – иди,мы тебя ему всё равно не отдадим… такие моменты – а их слава богу немного – прямо ломтями мне нарезают простой и очень обычный сюжет… Вот я однажды подойду к этому самому краю и мизансцену как положено разыграю. И скажу – привет! Где у вас тут дурацких героев без паспорта принимают? И сумку тяжёлую поставлю на парапет.
И вот тогда ты наверное – поймёшь - как это… когда  - хочется – не любви даже, не победы и не разбега, а просто распахнутых чьих-то рук… И если без страха уже никак, то в карманы его поглубже и под ветром и солнцем смотреть не мигая.
Птицы над крышами, холодно… а я стою как горячий натянутый лук, только об этом ни ты, ни они,  ни даже мама не знает.