Под небом цвета лондонского дыма

Здесь небо цвета лондонского дыма,
А люди в судьбах доллара и Крыма
Запутались, на лоб надвинув шапки.
Здесь всё всегда в порядке, всё в порядке.
Здесь учатся с пелёнок пустословить,
И с этих же пелёнок дремлет совесть.
Чуть треснувшее – в мусор. Стало нормой
Здесь содержание менять на форму.
Не замечают тут больных и бедных,
Привычек стыдных и привычек вредных.
Сменили прямоту здесь на догадки;
Здесь всё всегда в порядке, всё в порядке.
И даже если капнет на тетрадку
Слеза, да хоть сгорит букварь в огне,
Ни в коем случае того не скажут мне.
Отмахиваясь, скажут «всё в порядке».

С другой Вселенной провод телефонный
Соединит. Я здесь, на Малой Бронной,
Ты по другую сторону – в Париже,
Живёшь любовью и свободой дышишь,
Всё сломанное чинишь, а тетрадки
Все бережёшь. «Ну, здравствуй. Всё в порядке?
Морозны зимы? Утра твои сладки?»
Зимы морозны, только под лопатки
Стреляют здесь, уже седеют прядки;
Тут целое – себе, другим – остатки.
Да ни черта тут, слышишь, не в порядке!
Здесь красное давно считают синим, –
И плачу в трубку, – здесь не-вы-но-си-мо.
Да только вот из трубки телефонной,
Чей провод выходил на Малой Бронной,
Шипение предательски рвёт крышу.
« Алло, алло! Погромче, я не слышу!
Услышала лишь что-то там про прядки.
Отстригла их? Надеюсь, всё в порядке».

Всё те же люди , только с новой силой
По траектории, давно их сердцу милой
Передвигаются, на лоб надвинув шапки.
Да, всё у них в порядке, всё в порядке.
На шапках мрут снежинки – пилигримы
Из неба цвета лондонского дыма.