(в Академии Брюгге)
Здесь тайна. Бог, жизнь наша, плотью стал
От женщины, на чьём челе пребелом
Был знанию жестокому пределом
Покой. Она с начала всех начал
Всё знала. Страх её, и так не мал,
Крепчал порою, выдержку ломая,
И слушала душа её немая,
Как до рассвета мрак ночной шептал.
Век предречён. Ее любимый Сын
Спасёт нас, но пока дитя он всё же
И плод хватает, символ совершенный,
А праведники, на решенье Божье
Надеясь, пожираются геенной
И стонут из безвыходных глубин.
На Деву с Младенцем Ганса Мемлинга
© Copyright: Данте Габриэль Россетти, 2014
Свидетельство о публикации №114120705858
Свидетельство о публикации №114120705858
Рецензии