Волком, орлом, серой утицей
ветры прохожие крутятся,
и разрывают дыхание
в сотни отдельных частиц.
Кони как будто будто бы верные,
только кто скажет наверное?
Пыль оседает израненной,
ветер по ней не грустит.
Вкруг облетит буйны головы,
в очи плеснет жгучим оловом,
и рассмеется монетками
щедро разжатой горсти.
Ветер манит тонким пальчиком -
гнаться за солнечным зайчиком,
всеми доступными клетками
из-под железных пластин.
Дикими будут да сонными,
чтоб перемешивать кронами
неба кипучее варево,
кашу седых облаков.
Нас находить только ощупью,
плакать над жадными, тощими,
и укрывать зыбким маревом
только Весну да Любовь.
Ветра
© Copyright: Олег Трипачев, 2014
Свидетельство о публикации №114120705646
Свидетельство о публикации №114120705646
Рецензии