Уличный музыкант

 
   Скрипач
На струнах скрипки изливаешь грусть,
В подземном переходе притулившись.
Я проходя, печально улыбнусь,
Перед тобою взглядом извинившись.

И утекает прочь людской прибой,
Поторопясь с тобою разминуться.
Мы слишком заняты, наверное, собой,
Чтоб на беду чужую оглянуться.

В футляре скромные лежат гроши,
Ценой ,назначенной за жизни повесть.
Так, отмахнувшись от чужой души,
Мы собственную успокоим совесть

Играй, скрипач,  вновь заставляя петь
Не струны, а натянутые нервы.
Не дай, во - первых, нам душой оледенеть,
А во – вторых? Да хватит и во- первых…

               

Саксофонист

В предутреннем тумане, как кисель,
Облившем парк и городскую башню,
Я слышу саксофона ритурнель,
Что реет над домами бесшабашно.

Саксофонист немолод и устал,
У ног лежит потрепанная шляпа.
 Возвел он музыку на пьедестал,
 Мотив струился, грохотал и капал…

Из горла медного он извлекает стон,
В самозабвеньи опустив ресницы,
Себя настроив ,словно камертон,
На боль души ,что вновь не повторится.

Стоят деревья в пышности своей,
Склонивши голову перед талантом,
И золотом, что сыплется с ветвей,
Природа щедро дарит музыканта.