Цикута

В этом городе смрад застилает глаза,
И беспомощный день, спотыкаясь плетется,
Бесконечная душит струною тоска,
И никто много дней не касается солнца…

Здесь не видно ни зги, все вокруг пустота,
И в защиту деревьев сжигают деревья,
Поднимаются стены прорвав облака,
По колено в золе от вчерашнего тленья…

В этом городе пьют за здоровье цикуту,
И детей из любви продают за пятак,
Греют ручку меча, пожимая вам руку,
А из радио точек брызжит медленный яд…

В этом городе золотом платят за мусор,
Но печаль не продашь и за ломанный грош,
И клубятся над душами черные мухи,
И ржавеют кресты по карманам святош…

Тут никто не прощает, не умеет, не знает…
Честность здесь навсегда - смертоноснейший грех!
И уныло плывут, будто тень под ногами,
Прошлогодние лица, под истоптанный снег…

В этом мире костры полыхают столетья,
На которых сжигают людей и слова,
А на площади главной ноздри рвут… или сплетни…
И хрустит позвонками язык топора…

Здесь разводят цвета исключительно черным,
И не помнит никто чем так пахнет трава,
Здесь людей не бывает не серого сорта,
Серых дней исполосана плетью спина…

Я кричал бы на каждом углу чтобы знали,
Я бы каждому вылил всю правду в глаза...
Только город окутав холодное знамя,
Для слепых и глухих распахнуло врата

И никто не услышит ни крика, ни песни,
И никто не узрит откровений моих,
Ветер высушит кровь, проклинающих вместе,
Гулкий топот сапог заглушит этот крик…

И никто не прочтет над могилой молитву…
Даже я не смогу, а ведь раньше бы смог…
Расшивая мешок толстой грубою нитью,
Опускается ночь за потертый порог…

В этом городе утро уже не настанет,
Не прорежут лучи каменеющий страх…
Жаль что смерть меня здесь в этот миг не застанет…
Жаль что жизнь не вернется в пустеющий мрак…