"Место, где бродят тела, каждое в поисках своего опустошителя…» Сэмюэль Беккет
Древоточцы пространств, безотчётные судьбы,
Нечитаемым слепком Его естества,
От фасеточных глаз скрыв поверхности ульев,
Как надкрылья хрустит ледяная трава.
Бесконечен как миг, и застывший как время,
Над гирляндами голых бездомных дорог,
На иранскую хну полагающий тени,
Онемевший в межреберье вырванных строк.
На сиротских мощах вымещая местами,
Где рубаха своя прирастает к душе,
Там, где струйкой бинарною не перестанет
Литься в полости тьмы, что случалось уже.
Ветры стонут белугой в разбросанных нишах,
И картины дробит, ускоряясь, нистагм,
Если кто - то здесь был, то в отчаянье вышел,
А теперь только вскрики скрываются там.
Блюз демиурга
© Copyright: Дмитрий Шапенков, 2014
Свидетельство о публикации №114120710391
Свидетельство о публикации №114120710391
Рецензии