Пятое декабря.
В небе летит стрела.
Мне было десять лет.
Бабушка умерла.
Годы в то время шли
медленно. Целый мир,
сотканный изо лжи,
где-то снаружи был.
И на тупой вопрос
"Жалко ее тебе?"
я отвечал: "Не дорос
я рассуждать о судьбе".
Было обидно внутри
ребенка, по близким скорбя.
Так обучают лжи
с почестями вранья.
Пятое декабря
© Copyright: Поветкин, 2014
Свидетельство о публикации №114120606954
Свидетельство о публикации №114120606954
Рецензии