о, как бы не проза,
писала б стихи...
рассветная роза
мёрзнет в степи...
божественность сказки
рисует мороз:
на окнах салазки
везёт эскимос,
и блеском посыпан
весь путь до зари...
олешка упитан...
летят снегири...
в ветках игольчатых
грудки горят
рябинных разбойничков
ребят - снегирят...
и ягоды красны;
рябинный рассвет...
в поле, как в классной,
танцует балет...
как же далёки
сегодня поля,
как же высоки
опять тополя,
как же устала
дорога петлять,
поля пролестала
и бухнулась спать.
как бы не проза,
писались б стихи:
волшебности доза,
и строчки - лихи.
***
© Copyright: Ирина Ильницкая, 2014
Свидетельство о публикации №114120603938
Свидетельство о публикации №114120603938
Рецензии