Господня тень на солнечных часах,
нет дома, и его уж не построю,
и ангел, мой хранитель в небесах,
не отвечает моему настрою.
Он, может, просто на меня «забил» –
мол, для него раскладом слишком пресен?
Шалишь, парниша, – видно, ты забыл:
я априори небу интересен.
Монетою все годы оплачу:
червонцем праздник, будни медью мелкой, –
ещё ведь по денькам скакать хочу,
пусть даже в колесе судьбины белкой.
Как воровство архангела, разбой –
сигнал на Суд, когда-то предстоящий:
иерихонской вещей злой трубой
там буду оглушён, раб настоящий.
И, богу на земле не послужив,
ему хоралы никогда не певший, –
его заботой стану вечно жив –
иль сгину в пекле, вечно потерпевший...
Или или
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2014
Свидетельство о публикации №114120602126
Свидетельство о публикации №114120602126
Рецензии