Поэту

                Владимиру
                Высоцкому…

О,  мы!  Вершащие суды
Над  сном   «опального»  поэта.
Рабы   лукавых  масок  света,
Смесь   глины,  праха  и  воды!
Нам  не понять   и  не постичь
Суть его жизни и сознанья,
Где он  -  певец без покаянья,
Рутину предал, чтоб творить
Небес   невидимую   вязь
С высоким ярдом перезвона!
Христову  кровь,  как  слёз  канцоны,
Испивший.  И  благословясь,
Вселял  в  бездушных, сонных, нас,
Как стыд и совесть - вдохновенье,
Ветров вселенских дуновенье,
Без ложной лести и прикрас.
Чтоб,   объяснить,  безбожным  - нам,
Что, кроме   чванства  и обжорства,
И благочестия   притворства,
Есть дань святая Небесам!
Его стихия - хлад и зной,
К лихим штормам слепое рвение.
И рок его предназначения -
Кормить нас собственной душой.
……………………………………….
Но!  Самым  высшим  из  мерил
Для  нас  не  песни  и  сонеты,
А  грязь,  убившая  поэта,
И  Музу,  для  которой  жил…
А  он  горел!  Любил!  И – Был!!!
Но  мы, грехов  корреспонденты.
Мы,  даже  нынче   дивиденты,
Снимаем  там,  где  он  творил…