Папе. 05. 12. 11

Пап, я люблю тебя, честно.
И такое писать,
Как три года уж поздно.
Прости, что не приезжаю.
Гордится мной сложно.

Я все чаще курю,
И такого бы ты не позволил.
Прости.
Я должна вставит рифму где-то,
Но
Это щемящие чувство в груди,
Не дает сделать вздоха, и
В общем - прости.

Ты оставил много хорошего,
И в будущем,
Я отдала бы все,
Чтобы быть такой как ты.
Но я другая.
Прости.
Я не верю в бога,
Но
Последнее время
Бог для меня - это ты.

Сегодня я чувствую тебя рядом.
И, кстати, за порезы тоже
Прости.
И за голод вечный.
Все эти "почти самоубийства"
На спасают,
Но почему-то
Все эти лица,
Говорят, что потом станет легче,
Но ты
Не сказал бы.
Прости.

Мне страшно к тебе приезжать,
Ведь
Я ничего не добилась.
Я обещала стать президентом,
Но почему-то,
Стала последней тварью.
Мое сердце давно провоняло гарью.

Я обещаю, я стану лучше.
И когда-нибудь,
Будет повод.
Не выдуманный, настоящий,
Чтобы гордится.
И рукой дрожащей,
Обнять не тебя,
Но хотя бы
Мраморный камень.
И ты улыбнешься где-то,
И посмотришь,
Ну,
Своим взглядом.
И я почувствую,
Что какой бы я не была,
Ты всегда
Будешь рядом.