Керосиновый блюз

Шестидесятые... ну, может, чуть попозже...
Звучанье струн гитарных, как мороз по коже...
И экономить мама просит, свет включая...
И угощая нас индийским чёрным чаем...

И я, беря свои несмелые аккорды,
И, наблюдая дружбанов кривые м... лица,
Рыдал я, как Высоцкий, об ушедших в горы,
Вставляя реплики об измененьях скорых....

...... Вот рефрен душу крутит,
...... В нём ищу путь я к сути....
...... В развитом соцъялизьме
...... получали мы клизьмы
...... за причёски и брюки,
...... за немытые руки....
...... И за ту керосинку,
...... что спасла вечеринку!

Минули годы, - умер тот пацан безгрешный...
Гитара продана... За водочку, конешно...
И керосинка тоже где-то прозябает...
О том, что помню я её, поди, не знает...

И вновь беря свои умелые аккорды,
Вокруг себя тупые вижу снова морды...
И об ушедших ЛИЦАХ сочиняю песни,
Которым с "мордами" жить вместе было тесно...

...... Вновь рефрен, злой и острый, -
...... В блюзе - это - не просто!
...... Меньше делают клизьмы, -
...... Мы ведь в КАПИТАЛИЗЬМЕ!
...... Мужикам - нафиг брюки!..
...... Бабам - бороды в руки!!!!!
...... Керосинка страдает, ---
...... Век Кончит побеждает......

2014