Груз 200

Ему распороло живот чеченским снарядом,
Ему разодрало живот генеральским приказом,
Ему раскромсало нутро... И мамка его не увидит.
К невесте, милой своей, он никогда не приедет.

Братишка его подберёт,
В санузел отволочёт,
И там он будет лежать
И просто тихо смерть ждать.

Он жил, кормил всю семью, для ВУЗа не было блата.
Вот военком его забрил, им тоже нужна зарплата.
Чёчней его наградили, в России свое уж отжил…
«Тебе, пацан, повезло! Пред Выборами ты заступил!»

А доктор сразу смекнет:
"Не жить тебе, паренек…"
И только мать заревёт:
"Эх, сынок, сынок…"

А где-то в роскошной Москве мужи жрут голых баб!
А где-то в холеной Москве бармен наливает вина.
А где-то в чёрной Чечне за лейтенанта выпьют ребята.
Кто-то подсчитывает нефть, а дети стреляют из автомата…

А пока он лежит в луже,
В кишках, никому не нужный,
А с войны везут с песней
Свежий груз-200…

Осень 1999, Москва