Господи, мысли какие.
Впрочем, как я – больные,
Впрочем, как я – простые,
Полные и пустые.
Бьются в сумбуре мозга,
Мыслям – им всё значит можно.
Плавят, куют натуру,
Что не почудится сдуру.
Мысли их сразу не видно,
Было б иное обидно.
Так и гниют втихую.
Скажешь, в стихи упакую.
Мысли
© Copyright: Виталий Соскин, 2014
Свидетельство о публикации №114120506169
Свидетельство о публикации №114120506169
Рецензии