Интимное

У меня есть цикл больничный,
Он интимный, то есть личный.
Мы же с вами не хотим
Обнародовать интим?
Как нас дрючит, крючит, пучит,
Как нас боли наши мучат.
Как нас лечат кое-как,
Как каких-нибудь макак.
Мы подопытные лица,
Это длится, длится, длится,
Не закончится вовек.
И уходит человек.
Он отмучился, выходит.
И любой из нас находит
Что-то в том, не без стыда,
Глядя мысленно туда.
И молчать мы крепче будем,
Не крича о страхе людям,
Роясь в собственном говне
Лишь с собой наедине.
Мы не будем, распинаясь,
Всем показывать анализ
Крови, кала и мочи.
Тут охота, да молчи.
Потому что неприлично
То, что наше и больнично.
Будь то правда или бред,
Это все-таки секрет.
И врачи, что нам помогут,
Разглашать его не могут.
Доктор был бы, может, рад,
Да накажет Гиппократ.
Соблюденье этой клятвы
Посуровей всякой дратвы.
Все вокруг зашили рты
И ни слова – как мертвы.
И больному не расскажут,
Чем там колют, что там мажут
И врачуют от чего:
Мол, поможет, ничего!
Потерпи, помрешь не скоро…
Ибо лучше приговора –
Недосказанность и ложь.
Может, правда, не помрешь.
У больного небо серо
И больного держит вера.
Мы в тени небесных царств
Проживем и без лекарств.
Ну, а спросят – мы расскажем
Без унынья про дела.
А болячек не покажем:
Это, чай, не ордена!
Меморандум этот личный
Погребем в пыли больничной.
Нас когда не будет тут –
Пусть откроют и прочтут.
Чем болели, как страдали,
Где лечились и так дале.
Кто уж там начнет вздыхать,
Нам на это начихать.
Там, где мир уже не хаос,
Нам бы здорово чихалось,
Как по азбуке Морзе,
Безо всяких ОРЗ!

2014