Моё

Я книжки нежно обняла -
И глажу корочки тугие...
Смеются строчки: где взяла
Ты нас, что стали мы живые?

А я смеюсь ответно им,
Фантазии скрепляя словом
С сердцебиением своим -
Что ж тут особенно такого?

... Склонились, как всегда ведя
Перо по белоснежной глади,
Мой ангел, муза, дух и я, -
И строки, будто на параде,

Рядами выплывают... Смысл
Пронизывает, словно током,
Давая импульс взлета ввысь
Вослед за солнечным потоком.

Эк, завернула голова
Надуманные небылицы, -
Вздыхают в строчках все слова, -
Что ей ночами-то не спится,

И всё не так - не видно нам,
Кто как склоняется и пишет...
Ах, вам не видно - пополам
Разорван лист, где слог не дышит.

Но... вот рождает трепет вновь
На новом белом поле строки,
И бьет в виски пульсаром кровь,
Мешая временные сроки...

Устала муза, дух вспорхнул
И улетел, рассвет встречая,
Мой ангел на плече уснул,
И я забыла, кто такая...

...

Стояли сборники стихов
На полке, улыбаясь миру,
Душа исписанных листков
Касалась струн волшебной лиры.