Надышаться я впрок спешу:
годы очередью торчат, –
вот уже и стихи пишу –
только что-то они горчат:
слишком поздно случилось мне
завизировать «Сдать в печать» –
лишь забрезжил рассвет в окне,
жалко, – вечер пора начать…
Что ж, – оставлю в шкафу скелет
для потомков детей моих –
по прошествии многих лет
удивит, верно, книга их –
молью тронутый раритет…
Внук, сдувая с обложки пыль,
восстановит вдруг паритет
меж понятий «мечта» и «быль»:
распахнёт на стихи глаза,
ощутив их сквозь время свет, –
там уж «против…» он будет, «за!» –
пульсом сердца мне даст ответ.
Вмиг его принимая ритм,
встрепенётся моя душа –
и живой рифмы алгоритм
очарует, строкой дыша…
Алгоритм
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2014
Свидетельство о публикации №114120501711
Свидетельство о публикации №114120501711
Рецензии
